la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.
Le petit bois s'éteint doucement de son tendre de ses vingt et une heures dix minutes, tout est calme, lui aussi, sauf dans cet instant de l'écrire cette phrase,
c'est bizarre la vie,
il me titille avec le café de demain,
mais c'est déjà fini, alors cela va, quand la raison reprend sa belle voie en quelques secondes,
des cris d'oiseaux, le frais du dehors rentre par la ^porte fenêtre entrebaillée, le petit moulin à eau chantonne près des plantes du dedans, elles sont belles leurs vertes,
dehors le gazon gras, les bégonias rouges et blancs, les têtes des iris pas encore fleuris, d'autres boutons, la vie en suspension, bientôt à se laisser voir, je guette de mon premier,parfois m'élance le pied dans l'escalier ses charmes de bois, la clé du petit paradis, et les partages hauts en grandeurs, commencent, de la hauteur de mon brin d'herbe vert,
mon vert de vie, dans mon verre bon, en vers poèmes.
Je vous embrasse le visiteur, l'ami, qui passait par là, Là!
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