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Le petit divan tout sage, est assis, devant le petit bois, il se balance avec les branches, il se pose sur l'une, se penche pour voir tout bas, muet, il tend l'oreille, entend ce qu'il peut bien percevoir, une oreille c'est bizarre, c'est le siphon d'une vie qui se remplit, se vide, ou fait stagner les gouttes pour se débarbouiller.

Il lève les yeux vers le ciel, se chute sur une feuille, ralentit son allure, se pose.

C'est bon d'être que soi, sans travail, sans maison, sans âge, dans ses instants, juste dans ce petit lieu, ce paisible ses ondes ou ses remue méninges,

pas un bruit, seulement le clapotis des touches de l'ordi, mais en y regardant de plus près, on voit une feuille blanche, une belle bouteille d'encre, une plume délicate avec ses poils de soi, et comme l'encre est changeante, la feuille s'impose ainsi.

Et déjà, il se relève encore, joue avec une jonquille, se rit du gazon tendre, se souffle du bien trop, et se garde l'essentiel, la vie c'est tout léger, c'est un rayon de miel, alors il s'en découpe de belles portions ruchées, l'abeille le regarde, et les yeux dans les yeux, il se bzzbzz de vie.

Alors l'oeil pirouette, s'enfonce le divan, pour se sortir de l'orbite, et se vivre dedans.

Un petit tableau naïf, aux couleurs chaudes et belles, deux palmiers, deux clochers, s'entend la cloche sonner, des petits personnages rentrés dans le tableau, dansent avec leurs chants joyeux, et le regard ce simple, s'invite bel son discret, il s'ose un pas, puis deux,

la musique est fort belle, les chants si mélodieux,

alors l'âme se pose, s'endort, puis se réveille, se laisse aller, aux douces palpitations de ce petit bois joyeux qui se vit son Printemps et ce tableau vivant qui le fête son bonheur.

Et l'envie de l'ouvrir cette porte fenêtre, de prendre bel envol, de planer dans le ciel, pour se rentrer tout ivre de belle liberté. Le petit cyclamen de son blanc reste beau,

les deux branches au plus près, se balancent, s'adaptent à la respiration du petit tableau vivant.