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Le troisième matin, il y a quand même le goût du vide, la saveur du manque de mouvements alentour, le jeune homme autiste de vingt cinq ans tient une telle part immense d'existence de lui, la tit'home qui reste comme inahabitée, ma présence est si l'ombre d'elle même, et des matières du passé, remuées, surgies, avec lesquelles  il faut causer, s'asseoir, en silence...

et puis ce midi sur la place, le marché, beaucoup de gens, un fauteuil, regarder, être ailleurs, être là, tout simplement là, ma vivante, rêveuse, grave, légère, souriante, plus grave encore, de vie, la vie, ma vie, nos vies, rouler chez une amie de quatre vingt ans, partager de nos vivants...

et surtout cette marche vers ensemble, nos retrouvailles, nos silences, nos mots, des pleurs, des joies, la vie, nos vies, ensemble à échanger, au plus près, à fleurs de peau, en beautés, dans le frisson délicat son précieux de se re voir...

C'est que c'est petit une tête, c'est qu'il en faut du temps, et surtout des libertés d'être, pour qu'ensemble...vivement, j'ai hâte, tellement...de le serrer ce temps magique immense de bontés en tendres douceurs...