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La petite plume son minois, s'essuie sa délicate ses plus grosses déceptions de vie, à mesure que le temps s'avance, c'est surprenant, une vie, c'est tellement son mensonge souvent, son petit buvard de noir ses encres, n'en revient pas devant l'inhumanité de la vie,

mais elle grandit et a compris que le monde ne se refait pas, ses petits ses cils peuvent juste se mouiller devant bien trop, éternuent d'émotions telles, mais aussi se frissonner de belles aises, quand la vie se vit dans son ciel, à fleur de peau, Tellement,

c'est bon de s'évader son être, de le quitter ce sol de terre, qui prend bien plus qu'il n'apporte,

et quand un Humain devant soi, c'est bon, c'est grand, c'est fort de fort sa vie, ses petits bouts de ses yeux, d'un bleu son plus vivant.