...

Un pigeon, des battements d'ailes, pas une feuille ne bouge,

l'Eté attend, de présence lointaine, avant de revenir ses jours attendus,

encore le pigeon,

puis vlà la porte qui s'ouvre, personne dans le nid,

c'est l'heure de la cueillette, pour les becquées de vie.

L'oeil se tourne vers le ciel, il fait gris ses nuages, mais la Lumière derrière,

alors c'est bon de voler, de s'envoler fort haut, pour redescendre sur terre,

son poids gonflé de duvets qui pèsent des tonnes de lourds dans leurs bien bels légers.