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Les tentures son jolies, leurs chaleurs en début de soir, leurs drapés moelleux qui gardent bien au chaud, le voile de la cuisine, et celle de l'entrée, les portes et les fenêtres sont belles habillées de cet Automne si vif, il fallait se nicher, pour se conserver chaud, son goût sucré de la vie,

les plantes, leurs verts se donnent,

sur la table son centre, le petit bouquet d'oeillets leurs courtes tiges barbotent, à côté des iris pas vraiment leurs ouverts et déjà presque fanées, il reste deux tulipes jaunes, les bords de l'une se recroquevillent, ce sont les feuilles vertes de l'autre qui connaissent le même sort, leurs heures sont comptées,

mais combien de bouquets, mais combien de coeurs doux, ce vase a t'il bercés, pendant toutes ses années, à se poser la table, ou un meuble, une petite table, cela fait déjà trente deux ans, qu'il travaille en silence, se remplit et se vide, est de jaunes ou de roses, et des blancs, et l'hiver, et l'automne,

chaque saison sa fleur, son pétale à écrire du bout de son doigt tout tendre sur le velouté bon.