la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.
Des pas dans l'escalier...une tulipe courbée....elle se repose son temps sur un iris charmant...un verre de jus d'orange...la cuisine son chaud...ses couleurs de la vie...et déjà la remonte....au bout du couloir la petite lampe en corde son support...sur le bureau d'écrire....l'ordi son oeil ouvert...le radiateur ronfle..le volet s'est fermé..belle douce intimité...dans le vrai d'exister...tout contre soi son contre...à lire et à écrire...en paix de son vivant...d'un amour...tellement.
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