la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.
L'orgueil empêche de pleurer,
si souvent,
et quand l'humble bien au delà de l'humble,
envahi l'être de terre,
les pleurs, c'est fort vital,
car cela fait du bien
cela coule leurs sources douces,
lave la vie ses trop,
la prière d'un brin d'herbe,
serré des mains d'enfant,
un minois blond se penche,
c'est tellement de joies,
merci pour vos pensées,
mon brin d'herbe prend des forces,
il fut décapité, ses derniers jours,
i n v i v a b l e s,
même en aimant d'amour,
quand on touche le fond,
on ne peut que remonter,
et cela c'est fort certain,
quand on l'aime la vie,
dans ses goûts de baisers.
Une larme s'envole,
se remplit de bel air,
sèche sa douche folle,
et se laisse lâcher prise,
*au gré de ses envies.
Je vous aime!
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