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Les oiseaux chantent le bois, si belle délicatesse, leur tout léger de plumes, emmène de belle ballade, les travaux restent en plan, pour cause de maladie,

les meubles bougés par tout, posés, roucoulent silence, tout cela n'est pas bien grave, juste une question de temps,

quand la vie son bel temps, suspendu, c'est bon le saisir, encore, son instant calme, sa source vive,

au plus près de l'amour, de bel silence frissonné.