la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.
Par Annick
Une heure de repos tel,
contemplatif dedans le bois,
même à distance longueurs de bras,
l'être se retrouve,
la vie son simple à belle distance,
quand ce matin le proche désespoir,
des émergences du passé,
en provocations, rigidités telles,
le roseau a plié de tout son long le sol,
et puis se redresse encore,
il doit être de caoutchouc fait,
ce roseau émouvant fort de ses fragilités,
car s'enfoncer dans des tristesses immenses,
de profondeurs telles, ce n'est pas rien,
et c'est qu'il me palpite ce roseau de moi,
vivant sa vie, à fleur de peau, boxe tendresse,
car dans la vie dans son essence,
tout n'est pas que beau!
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