la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.
Pas un son d'oiseaux, ils ont chanté tout le matin, des cris de canards au loin, et puis un cuicui, et le voilà reparti à expirer, le petit bois, derrière chez moi,
le paillasson des voisins s'est vidé dans le sac poubelle, le hall propret retrouve déjà des présences des cinq jolies dans le nid,
qu'est ce qu'elles sont belles les petites hirondelles, de plus en plus éveillées, si grosses,
et leurs parents, bien minces, avec tous leur va et vient, pour les nourrir.
Comme c'est délicieux de voir se vivre un paillasson, devant sa porte, c'est un éclat à l'oeil à chaque sortie, à chaque départ. Et si un week sur Caen, Cabourg, peut être le dernier jour à saisir de les voir, tous les sept, de si près.
C'est une chance de vivre ici.
Les chants reprennent, les canards se sont tus, chacun son tour, son gosier d'être.
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