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Un pull écru mailles ajourées, mis juste quelques fois, tout neuf de son Printemps, a noué deux fils à deux endroits, a ficelé deux bords, le jour c'est la caresse de la bise du vent qui se faufile ses airs au travers de chaque trou, mais c'est d'un tel fragile, qu'il faut voler son air, se renouer son chaud,

l'air son raz de terre, souvent, est bien trop suffoquant, dans son destin pas choisi ou si peu,

l'ouvrage de sa vie c'est d'enlever ses mailles, de se mettre de bel nu, pour s'habiller de soi, et vivre que par soi, de ses vécus de soi, en oubliant bien fort les leçons du passé apprises en jeune âge.