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Le cri d'un corbeau, des précipités ininterrompus des tous petits ventres,

les feuilles tout près de la porte fenêtre, bougent si peu, la bise si fine,

le ciel ses bleus, ses couleurs en parterres, les tulipes, les jonquilles,

les verts à l'infini chantent leurs nuances mille,

une branche se balance, tout près, tout contre, à l'écoute,

elle s'invite, repose, se remue déjà plus, la sève écrit ses feuilles,

c'est le Printemps.