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Une des sept roses du grand vase sur le confiturier a fait un grand voyage jusque le vase à haut col de mon grand père, pour tenter de se réanimer de reprendre plus de souffle, elle la tête penchée à son réveil, peut être saoûle des papotages des six autres roses jaunes, de la tige de freesia superbe, et des fleurs leurs mauves qui deviennent moins pimpantes de leurs nombreux jours dans ce puits d'eau, même si l'eau changée, c'est qu'une fleur vieillit, aussi.
Alors la rose se trémousse, regarde à droite à gauche, et si seulement elle avait l'envie tendre de se redresser un peu juste un peu, encore un peu, pour que mon regard la vive, *levivre tout en dedans...