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la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.

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Comment est ce possible de se réjouir de retrouver un être qui souffre, cela ressemble bien fort à de l'égoïsme, me semble. Mais comment espérer que vite une délivrance, sans trop savoir comment, quand...Le flou est ce qui a de douloureux, on ne sait pas, on pense entendre, on avance, parfois on a son petit coeur un peu gai, parfois il est son triste juste connu par soi. Chacun porte sa vie, illisible pour les autres, et c'est bien de son intime. De toutes les façons, écrire des impudiques, dirait fort peu, ou trop,
on reste sans cesse, le seul à ressentir, dans son corps, par son coeur, par son âme, ce qui fait notre être imprégné de sa vie.

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