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Près de la porte fenêtre du petit bois, les tables tendres en papotages, m'attendrissent de leurs délicatesses,sur la petite les trois orchidées, à trois âges, la plus jeune à fleurs blanches ses deux tiges au plus près de la lumière, juste derrière elle, celle à feuilles et à deux tiges sans fleurs, une avec un bouton, espérances, la troisième se vit ses trois neuves feuilles petites, les autres sont tombées, doux visage sur elle, à la couver d'aimer...
sur la seconde, se bousculent deux pots avec des pousses de la plante qui se vit en extérieur son été, deux gros bulbes en feuillages,une tige et ses trois bouquets doux, j'aime m'attendrir leurs feuilles longues, une plante grasse à feuilles dures sans fleurs, la même dans le petit hall dehors à des fleurs blanches...
sur la troisième table d'Ouest, le gros pot amené du Nord, une plante héritée il y a déjà vingt quatre ans, un décès, et puis deux pots leurs vides tant de promesses encore, les bulbes des deux derniers hivers des amaryllis...
Ma richesse précieuse, près de petites bougies, de la télévision, sur le meuble à tiroirs d'osier...

Le vase sur le confiturier est vide...

Sur la table en bois de la cuisine, la branche tordue de l'hortensia fâné, mais en feuilles si vivantes...