...

Ecrire, c'est parler d'amour, tout simplement.

Et parfois, le silence, qui parle d'amour aussi.

Et puis, parfois aussi, la clapotille en soi,

quand le jeune homme hier soir dans un café,

monte en tons encore, car poser sa main,

sur la dame du mardi, assise à côté de lui,

c'est tout simplement interdit pas la loi sociale,

il avait l'envie qu'elle se démarrie...pour lui...

Alors, secouée, encore, bien droite dans la story,

après encore, à me demander comment...

et puis étiolée, déçue de la vie, si seule,

mon mercredi après midi...

un thé chez la connaissance torréfactrice, avec du jasmin,

des mots, ensemble, elle est Humaine, parle de sa grand mère,

moi, je me tais, l'épisode d'hier, j'ai envie de le garder pour moi,

tant de chagrins déboulèrent, ensuite,

comme si à bout de courses, la vie devait m'être sa simple,

la vie c'est juste la vie, comme elle se donne,

et un café en dehors au soleil mi caché, ce midi, ce fut bien,

le bouquet d'oeillets est si beau, la cuisine une merveille,

les mains ont bien de la chance de penser des petits plats...

Aimer, plus encore, quand on sent qu'on s'enfonce,

car Aimer ravigote, ses sourires ce midi, des platines de ciel...