la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.
Le soleil se marche le coeur un peu patraque, la mémoire n'efface rien,
et dans un sens c'est bien, et dans l'autre sens c'est moins bien,
le Printemps pousse doucement l'Hiver, mais c'est encore l'Hiver,
les tris reprennent, c'est pas une mince affaire, le remplissage du temps,
il remplit ses bien trop,
et c'est bon de libérer, de faire de la place neuve pour accueillir, le jour.
Et la mélancolie tendre traîne ses charentaises, les ballerines c'est parfois...
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