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La Turballe, marée basse qui grimpe un peu le port, un homme en haut d'un mât, Le Croisic, elle se monte, ses coques de bâteaux, sept mettent en peinture une coquille sa jolie, de la bise, du soleil, le coeur son triste un peu plus gai, un thé deux demi rondelles de citron, une glace rhum raisins, la vie se déroule son jour, la traversée des marais salants, Guérande sa superbe, ses pierres, l'histoire, ses remparts,

et puis, le retour, le bourg chéri, son simple, sa petite vie sa paix, la douceur de la tendre boulangère, son pain complet, son autre de son, son sourire, gentillesses, échanges silencieux ce soir, elle ferme bientôt,

un jour on se naît sous un ciel du Nord, on s'en respire cinquante ans, puis la vie guide ailleurs, si belle découverte, dans des draps ourlés de bleus, des clapotis de l'âme, du respire plein le nez, les bords de Loire pas loin, quand la vie sa magique, quand elle aime Tellement, un bain chaud son marron d'inde,

les pages d'une vie, mon amour, en amour, d'un je t'aime.