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Du grand vent frais arrive par le bois, et cela fait du bien,

comme ce presque frisquet, allongée sur le sable à l'ombre quand la peau claire,

et le capital soleil atteint, il faut fuir les rayons si bons mais si cruels,

la lumière du bois s'éteint tout doucement, le linge repassé repose sur le coffre,

les fleurs sont arrosées, le petit jardin sans herbes est d'un dur sol de bois,

ses quelques fleurs sur des arbustes qui résistent,

les bégonias à l'ombre, eux poussent à vue d'œil,

les hirondelles envolées,

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alors elle rêve tendre à la prochaine nichée de ce Printemps son mort,

quand l'Eté renaissance...