la vie, sa poésie, malgré tout, car la beauté d'aimer.
Demain, je consulte,
pour moi c'est pas banal,
que des cendres posées d'une urne par des mains étrangères,
et puis ses graviers le lendemain à ma fille, pour dessiner ce coeur,
et puis, mes doigts pour rendre joli un contour instable, et des cendres sur mes doigts,
et l'île aux moines ce week, et cet horizon, et ce ciel, et ces rochers, et ce sable et cette mer,
où est elle? ma mère...
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