...

Huit petites roses blanches sur un  coin de table, balbutient des ondes jolies, d'un je vous aime, celui qui sait pour qui elles écrivent leurs paroles,

le souffle respire,

mais quel chemin ces derniers jours, encore encore,

il faut entendre pour se frictionner qu'avec la vie, et laisser tout derrière le bien trop vilain, l'être son étrange.