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Le bord du pas s'ouvre sa petite clé, puis il ronronne le petit plancher, un deux trois pas, c'est le son vert, il saute ses deux, il est content, il se revit le petit jardin, et en vivant la revit d'être, non, elle n'est pas encore sa morte, elle se remonte ce matin tant,

et se vadrouille ses belles ondes, petits ondulis douceurs son tendre, la première jonquille pointe un peu de son jaune, et de tout près, c'est grand d'immense, le nez explore, il apprécie, bien chauds rayons, c'est le mois de mars, un jean, son pull le confortable se glisse ses brins,

le lourd s'envole, le léger rentre,

c'est fou ce qu'un tit bout de terrain cela vit, cela fait vivre de tout son être,

la sortie est sautillante jolie, la porte se ferme, quelles mises en scène, pour elle, les oiseaux chantent, les yeux se ferment pour remercier toute cette vie, rien que pour elle,

là posée Là en tout de Là, au plus profond,

où elle se vit.